清明前几天，艾草上还挂着露水,，奶挎着竹篮走到石阶边，用手轻轻折断嫩草，碧绿的汁水沾染上她布满沟壑的指节，我蹲在一边，看春草在和风中伸展，忽然想起八岁时的春天。

那是我第一次跟着奶奶学做青团，老屋的火灶烧得正旺，升起的白雾萦满整个厨房，奶奶将洗净的艾草放入容器中，木杵捣碎艾草时迸发出清苦的香气，将汁液融进糯米中，揉成一个如翡翠般透亮的面团。

奶奶握着我的手，教我感受面团的温度变化，糯米在木案上延展成碧玉，裹进豆沙时总会从指缝里溢出甜蜜,我们便相视而笑。

    青团表面渐渐褪去青绿，沉淀成墨绿色，当奶奶将木屉拉开时，屋内霎时腾满了雾气，青草清新的气息扑面而来。奶奶说每个青团都要形成十二个褶，就像十二个月对逝者的念想一样，那时我还不懂，直到她将第一个青团放在爷爷的照片前时，烛光投下的影子在相框上晃动，我才明白清明的意义不止于春色。

此刻，我蹲在石阶边，又闻到了艾草的气息，我知道午后的厨房里又会氤氲着白雾，木杵捣碎的不只是青草，更是绵延千年的光阴。青团在嘴里化开，苦涩与甘甜交织的，是生者与逝者永恒的对话，有青团在的地方，便还是春天。

微风拂过，木檐下的风铃叮铛响着，惊起歇脚的麻雀。奶奶的发丝在晨光中拂动着。

在这个万物春意的时期，递我以青团，将甜蜜留在回忆中。